Oppsummering av jakthendelse. Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

En aprilettermiddag i 1880 kom en høy, bredskuldret mann på rundt førti inn på redaktørens kontor. Han var kjekk, kledd moteriktig og smakfullt. Ansiktet hans, med dens greske nese, tynne lepper og blå øyne, hvor vennligheten lyste, utstråler enkelhet. Han hadde tykt brunt hår og skjegg, og den store kroppen hans beveget seg med letthet og ynde. Han presenterte seg selv som rettighetskandidat Ivan Petrovich Kamyshev.

Kamyshev brakte manuskriptet sitt til forlaget, og forsikret at han ble tvunget til å be om publisering av hensyn til sitt daglige brød. Redaktøren trodde ham ikke, men han tok manuskriptet og ba den besøkende komme tilbake om to eller tre måneder. Kamyshev advarte om at historien ble skrevet i første person, men han vises i den under et fiktivt navn.

Etter å ha lest historien to måneder senere, sov ikke redaktøren hele natten. Det virket for ham som om han hadde «oppdaget en forferdelig hemmelighet om én person». Kamyshevs historie kom aldri inn i avisen.

"Drama på jakt"

På en varm sommerdag ble jeg vekket av ropet fra en papegøye: «Ektemannen drepte sin kone!» Jeg kjøpte denne fuglen fra moren til min forgjenger, den forrige rettsmedisinske etterforskeren, sammen med resten av husstanden. «Jeg forlot leiligheten på samme måte som jeg aksepterte den. Jeg er for lat til å bry meg om min egen komfort."

På denne dagen kom en mann med meg et brev fra en gammel venn, grev Alexei Korneev, som etter to års fravær vendte tilbake til eiendommen hans. "Greven elsket meg og tvang seg oppriktig på meg som venn, men jeg hadde ikke noe som lignet vennskap for ham." I brevet inviterte greven meg på besøk. For meg betydde dette å falle tilbake til å drikke og kose meg, men jeg hadde ikke viljestyrken til å nekte. Snart red jeg langs sjøen til grevens eiendom. Alexey Korneev var veldig rik. Han var også advokat, men han hadde for lenge siden druknet alt han noen gang hadde kjent i alkohol. En svak og myk mann, han søkte vennskapet mitt, men jeg foraktet ham.

Hos greven fant jeg hans nye bekjentskap, en feit, hukete mann, en polak av nasjonalitet, og grevens forvalter Urbenin, middelaldrende, tettsittende og tettsittende, med utstående ører. Lackey Kuzma rapporterte til greven, en beryktet kvinnebedårer, hvilke jenter som hadde dukket opp i området de siste to årene. En viss Olenka, datteren til den nye skogvokteren Skvortsov, ble også nevnt. Jeg la merke til at Urbenin ikke likte dette så godt.

Etter lunsj gikk vi en tur. På veien spurte jeg greven om polakken. Alexey sa at han møtte Kaetan Kazimirovich Pshekhotsky i Moskva, og ba om å ikke spørre om resten. Under turen møtte vi Olenka Skvortsova, en slank, blond jente på rundt 19 år, med snille blå øyne, kledd i en knallrød kjole.

Om kvelden begynte et tordenvær, som vi måtte vente ute i skogvokterens hus. Skogmesteren selv, Nikolai Efimich, viste seg å være en gal gammel mann som alltid var redd for at han skulle bli ranet. Jeg la merke til at Urbenin var sjalu på Olenka mot alle tilstedeværende. Da han kom tilbake til eiendommen, foreslo Alexey at Urbenin ansatt en gal gammel mann bare for datterens skyld.

Over middag fortalte greven meg at han hadde kommet til eiendommen hans for å behandle en syk lever. Legen forbød ham å drikke alkohol, så i dag drikker han med meg for siste gang. Etter middagen sendte greven bud etter sigøynerkoret. "Så nærmer minnene mine seg kaos."

Da jeg våknet fant jeg distriktslegen Pavel Ivanovich Voznesensky på rommet mitt. Han var en høy, tynn mann med lang nese. På grunn av hans vane med å myope nærsynt, kalte hele distriktet ham "mye". Pavel Ivanovich rapporterte at jeg i en beruset stupor slo hodet til en eller annen Korneevsky-mann, Ivan Osipov, med en åre, som var en roer under vår fest på sjøen. Nå kan jeg miste jobben min på grunn av denne fyren.

Doktor Voznesensky var den eneste personen som fikk "kjøre sin utforskende hånd inn i jungelen av min sjel." Vi var veldig gode venner, selv om «en kvinne gikk mellom oss som en svart katt». Legen hadde to lidenskaper: å låne penger og skrive ut varer fra avisannonser. I begge tilfeller ble han stadig lurt.

Dagen etter dro jeg til Tenevo, hvor skytsfesten fant sted. På veien møtte jeg skogvokterens datter, som også reiste til ferien i en tung charabanc. På gudstjenesten så jeg Olenka Skvortsova igjen. Hun prøvde å presse seg frem slik at hun kunne stå blant «det rene publikum» og ikke blant vanlige. Jeg førte henne til talerstolen, hvor kremen av distriktsselskapet hadde samlet seg. Der la jeg merke til datteren til sorenskriveren Kalinin, Nadezhda Nikolaevna - kvinnen som forstyrret mitt vennskap med legen. Pavel Ivanovich sto fortsatt ved siden av henne.

Pavel Ivanovich gikk rundt på messen med meg etter gudstjenesten og bebreidet meg for min uærlige handling. Jeg dro til huset til Kalininene hver dag i flere måneder på rad. Alle var overbevist om at jeg hadde de mest alvorlige intensjoner mot Nadezhda. Hun var selv forelsket i meg. Men plutselig sluttet jeg å besøke dem, og da de spurte meg hvorfor, svarte jeg: «Jeg er redd for at de skal gifte seg med meg.» Pavel Petrovich kunne ikke forstå handlingen min. Jeg forklarte at jeg la merke til kjærligheten hans og ga etter for ham, men Pavel Ivanovich var ikke fornøyd med forklaringen min.

Da vi gikk forbi postkontoret, dro legen og jeg dit, og jeg så Kajetan Kazimirovich sende en stor sum penger et sted. Pavel Petrovich prøvde i mellomtiden å få meg til å snakke med Nadezhda Nikolaevna, men jeg nektet. Den virkelige grunnen til handlingen min var dum stolthet. En dag, da jeg kom til Kalininene, hørte jeg magistraten kalle meg en brudgom. "Alt kollapset under presset av djevelsk stolthet, begeistret over den dumme frasen til en enkel far." Det hjalp ikke engang at jeg allerede hadde blitt knyttet til Nadezhda og lengtet etter henne. Jeg dro umiddelbart og rettferdiggjorde meg selv ved å si at Pavel Ivanovich elsket Nadenka.

Olenka kjørte meg hjem. Hun fortalte med glede at hun giftet seg med Urbenin fordi han var rik, lovet å gi penger til behandlingen av Olenkas far og kle Olenka selv i silkekjoler. Jeg ble så ubehagelig overrasket at jeg ikke la merke til hvordan vi nærmet oss grevens eiendom. Sorenskriveren var på besøk hos greven. Han oppmuntret Alexei til å organisere kvelder, og han grep ivrig etter dette middelet for kjedsomhet. Jeg gratulerte Urbenin, som var utenom seg selv av lykke, og kunne ikke tro at denne unge skjønnheten gikk med på å bli hans kone og mor til hans to barn.

Bryllupet fant sted en vakker sommermorgen. Grev Karneev benyttet anledningen og arrangerte kvelden, så hele distriktseliten var til stede i bryllupet. Jeg holdt kronen over Olga, og misunnelsen plaget meg. Til tross for hennes forfengelighet var Olga blek og det var frykt i øynene hennes. Bryllupsmiddagen begynte hjemme hos greven. Etter kysset, midt i rop av "bitt", fylte Olenkas øyne seg med tårer, og hun løp ut av rommet. Hun kom ikke tilbake på lenge, og jeg gikk for å se etter henne.

Jeg fant Olenka i en av de gamle grottene som ble bygget i parken for lenge siden. Først nå skjønte hun hvilken forferdelig feil hun hadde gjort. Det viste seg at Olenka drømte om meg, men jeg virket utilgjengelig for henne. Olenka klemte meg, hang på nakken min, og jeg kunne ikke motstå. Olenka ble min elskerinne. Følelsen min for henne "kunne ikke kalles verken medlidenhet eller medfølelse, fordi den var sterkere enn disse følelsene." Jeg prøvde å overtale Olenka til å bo hos meg, men hun nektet. Hun verdsatte opinionen for høyt. Olenka var munter til slutten av bryllupsmiddagen. Hun ble ikke lenger skremt av ektemannens kyss.

Jeg ble irritert. Da jeg hadde problemer med å vente på slutten av middagen, nærmet jeg meg greven, og for å ta det dårlige humøret ut på noen, krevde jeg at han umiddelbart skulle sparke Przekhotsky ut. Jeg ga greven et valg: enten meg eller polakken. Med dette gjorde jeg tellingen en god tjeneste, siden jeg gjettet at Pshekhotsky utpresset Karneev. Da jeg så grevens ubesluttsomhet, bestemte jeg meg for å gå. Når jeg gikk gjennom hagen, møtte jeg Nadezhda Kalinina. Hun fortalte meg at hun ikke lenger kunne tolerere denne usikkerheten i forholdet vårt. Hun trengte å vite om det fortsatt var håp om å få alt tilbake. Jeg var så grusom at jeg ikke svarte henne, men viftet med hånden og gikk.

Jeg dro ikke noe sted på tre dager og prøvde å ikke tenke på Olga. Jeg forsto at «vår videre forbindelse kunne ikke gi henne annet enn døden». Jeg sympatiserte med Olga, jeg ble sterkt tiltrukket av henne, og samtidig tenkte jeg med gru at hun kunne godta frieriet mitt. Greven sendte meg brev og ba meg om å glemme alt og komme tilbake. Da jeg nesten hadde bestemt meg for å reise et sted langt unna, kom Olga selv til meg. Vi avtalte å møtes i nærheten av skogvokterens hus. På kvelden informerte Pavel Ivanovich meg om at Nadya var syk. Hun nektet til slutt legen.

Mai gikk, og med den bleket Olga og jegs kjærlighet. Grev Karneev begynte å forfølge både Olga og Nadezhda på samme tid. Olga elsket meg fortsatt, men det var ingen gjensidig forståelse mellom oss. Det virket som hun følte en slags skyld. En kveld brast Olenka, halvkledd, inn i grevens hus og erklærte at mannen hennes hadde slått henne og at hun aldri ville komme tilbake til ham. Siden den gang bosatte Olga seg i Karneevs eiendom og ble hans elskerinne.

Etter disse hendelsene ble det en pause. Jeg jobbet fra morgen til kveld. Jeg ville ikke tenke på Olga. Av og til, når jeg tenkte på henne, kjente jeg en gnagende smerte. Greven avsky meg fullstendig, jeg kommuniserte ikke lenger med ham. Ute av stand til å bære ensomheten, kom greven selv til meg og sa at han hadde sparket Urbenin. Det var Olga som fortalte greven at Urbenin stjal gjess fra ham, selv om grevens leder faktisk var en ærlig mann. Noen dager senere fikk jeg vite at Urbeninene hadde flyttet for å bo i byen.

På en varm augustdag bestemte grev Karneev seg for å organisere en jakt, som han inviterte hele adelen i fylket til. Olenka Urbenina spilte rollen som elskerinnen til huset. Jeg lærte av Nadya Kalinina at Urbenin ble en stordrikker. Jeg spurte Nadya hvorfor hun lar greven ta seg av henne. Nadya svarte meg at hun ønsket å gifte seg med greven med det eneste formål å korrigere og redde ham.

Da vi stoppet for å hvile, snakket jeg med Olga. Hun ville ikke snakke med meg og snudde seg foraktfullt bort. Jeg ble rasende. Snart tok Kajetan Kazimirovich igjen jakten vår. Med seg hadde han en dame rundt 23 år gammel, som viste seg å være kona til grev Karneev, Sozi og Przekhotskys søster. Kalinin følte seg syk, og Nadya kunne ikke reise seg fra setet. Jeg reiste meg og gikk mot skogen, hvor enn øynene mine så.

Her er 140 linjer krysset ut i manuskriptet og et kvinnehode tegnet med trekk forvrengt i gru. Du kan bare skille ut ett ord: «tempel».

Da jeg kom hjem, husket jeg ikke hvor jeg vandret eller hva jeg gjorde. Papegøyen skrek. Jeg tok tak i fugleburet og kastet det inn i hjørnet. Jeg oppdaget snart at papegøyen var død. Tordenvær begynte. Noen banket på vinduet mitt. I lyset av lynet kjente jeg igjen Pavel Ivanovich. Han rapporterte at Nadya var forgiftet og så vidt ble reddet. Shchur tryglet meg om å gifte meg med henne. På dette tidspunktet ble det brakt et brev fra greven, hvor det ble meldt at Olga var drept.

Da jeg kom til godset, lyttet jeg til grevens historie. Omtrent 30 minutter etter at jeg forlot pikniken, hørtes et forferdelig kvinneskrik fra skogen. Så dukket en blek og rufsete Urbenin opp i skogkanten. Hendene hans var dekket av blod. Snart ble Olga funnet i skogen i en avrevet, blodig kjole. Da jeg kom inn på rommet til Olga, så jeg at hun var bevisstløs. Urbenin satt urørlig i hjørnet. Pavel Ivanovich klarte en kort stund å bringe henne til fornuft. Jeg ba Olga om å navngi mannen som angrep henne, og lovet at han ville lide hard straff. Olga bare ristet negativt på hodet. Hun døde om morgenen.

Etter Olgas død begynte jeg en etterforskning. Han ransaket tjenerne, avhørte greven og Urbenin og utarbeidet en rapport der han beskrev Olgas klær og alle skadene hennes. At hun ikke navnga forbryteren, beviste at han var henne kjær. Hun stakk ikke av da hun møtte ham i skogen, men snakket med ham en stund, noe som betyr at morderen var kjent for henne. Olga ble ikke ranet - morderen ble ikke drevet av egoistiske mål. Tre personer passer til disse forholdene: Olgas gale far, grev Karneev og Urbenin. Skogmesteren og greven hadde et solid alibi. Jeg var sikker på at Olga ble drept av Urbenin.

Dagen etter ankom kamerat anklager Polugradov fra byen. Han bebreidet meg for at jeg ennå ikke hadde vært på åstedet og ikke engang plassert en vekter der. Jeg trodde at regnet, som strømmet ut ustanselig, vasket bort alle spor. Etter å ha avhørt alle igjen, dro aktors kamerat.

Noen dager senere, "da jeg forseglet pakken for å sende Urbenin med den til byen, til fengselsslottet, hørte jeg en forferdelig lyd." Det viste seg at inspektøren Trifon, som kjørte nær innsjøen, så grevens tjener Kuzma, som vasket blodflekker fra klærne hans. Tjenerne bestemte at Kuzma var morderen, og dro ham til meg. Kuzma sa at på drapsdagen var han full og sov i skogen under en busk. Han husket vagt hvordan en herre kom bort til ham og tørket de blodige hendene på klærne hans. Han kunne ikke huske ansiktet til denne herren. – Etterforskningen tok lang tid. Urbenin og Kuzma ble fengslet i et fengselshus i landsbyen der leiligheten min lå.»

I slutten av november rapporterte Kuzma at han husket forbryterens ansikt. Da de brakte ham til meg, nektet han å snakke, og ba om en dag til å tenke på det. Samme dag lurte jeg Urbenin ved å si at Kuzma kjente ham igjen. Siden isolasjon påvirket Urbenins helse, beordret jeg vaktene til å la ham gå langs korridoren når som helst på dagen. Om morgenen ble Kuzma funnet kvalt i sin egen celle. Nå var jeg ikke i tvil om at morderen var Urbenin. Dagen etter fikk jeg pålegg om å trekke meg og overlate saken til etterforskeren for spesielt viktige saker. Urbenin ble dømt "til fratakelse av alle rettigheter til godset og eksil til hardt arbeid i 15 år."

8 år har gått siden den gang. Grev Karneev drakk seg til slutt i hjel, hele formuen hans gikk i hendene på hans kone og Przekhotsky. Nå er greven fattig og lever på min bekostning. "Greven er fortsatt ekkel for meg, Olga er ekkel, Kalinin er latterlig med sin dumme snert." Men på skrivebordet mitt er det fortsatt et portrett av Olga i en rød kjole.

Etter å ha lest Kamyshovs roman, la redaktøren merke til hvor mange grove feil etterforsker Sergei Petrovich Zinoviev gjorde under drapsetterforskningen. Av en eller annen grunn ransaket han tjenerne i stedet for å inspisere åstedet. Da han forhørte den døende Olga, tok han seg god tid, og hun hadde ikke tid til å navngi drapsmannen. Da Kuzma husket drapsmannens ansikt, forhørte ikke Zinoviev ham, men sendte ham tilbake til cellen hans.

Nøyaktig tre måneder senere kom Kamyshov til redaktøren igjen. Han skisserte tankene sine til Kamyshov. Redaktøren mente at Kamyshov ville gjøre en feil i denne saken, og at Olga faktisk ble drept av etterforskeren selv. Til redaktørens overraskelse benektet ikke Kamyshov sin skyld. I alle disse årene ble han ikke plaget av samvittigheten, men av en forferdelig hemmelighet som han ikke kunne innrømme for noen. Det er derfor han skrev denne historien, og nå føler han seg bedre.

Kamyshov fortalte redaktøren hvordan alt egentlig skjedde. Da han møtte Olga i skogen, begynte hun å sverge sin kjærlighet til ham, og sa så: «Hvor ulykkelig jeg er! Hvis jeg ikke hadde giftet meg med Urbenin, kunne jeg ha giftet meg med greven nå!» Kamyshov ble overveldet av en følelse av avsky, og han drepte Olga, og drepte deretter Kuzma og skyldte på Urbenin, som døde på vei til hardt arbeid. Redaktøren la ikke merke til noen anger eller anger i ansiktet til Kamyshov.

Etter at Kamyshov dro, "satte redaktøren seg ved bordet og henga seg til bitre tanker." Han "følte seg tett."

Sammendrag av "Drama på jakt" av Tsjekhov

Tegn

Redaktør. Presentasjonen er i første person "to ganger": i prologen og epilogen - på vegne av redaktøren, som I. P. Kamyshevs manuskript kommer til, og i de resterende delene av historien - på vegne av Kamyshev selv. I epilogen opptrer redaktøren som avslører av en forbrytelse: et dobbeltdrap, selv om det selvfølgelig er på grunnlag av omstendigheter og slutninger.
Ivan Petrovitsj Kamyshev, rettsmedisinsk etterforsker. Forfatteren av manuskriptet, der han ifølge redaktøren inkriminerte seg selv. I manuskriptet kaller han seg Sergei Petrovich Zinoviev. En høy, bredskuldret, kjekk mann på rundt 40 år. Rik, kler seg elegant. Tsjekhov beskriver sjelden utseendet til karakterer så detaljert; i dette tilfellet understreker han motsetningen mellom utseendet og den indre essensen til en person. I følge Voznesensky, "i stand til alle slags ekle ting."
Alexey Karneev, Telle. En venn av Kamyshev, som imidlertid ikke har noen varme følelser for ham. Eieren av en enorm eiendom, som han praktisk talt ikke har å gjøre med. Liten, tynn, svak, apatisk og sløv.
Pyotr Egorovich Urbenin, greveforvalter, adelsmann, 50 år, enkemann. Datteren Sasha, fem år gammel, og sønnen Grisha, en 14 år gammel videregående elev. En tett, knebøy mann med feit nakke og utstående ører. Snakker med en myk bassstemme. Han drikker mye. Hun elsker Olga.
Nikolai Efimovich Skvortsov, grevens skogmester. Enkemann. Mentalt syk.
Olga Nikolaevna Skvortsova, datter av en skogbruker. En vakker blond, blåøyd jente på 19 år. Ved første inntrykk er hun naturlig og lett, som en "engel i kjødet", men det blir snart klart at hun er verdslig klok og forfengelig.
Tina, sigøyner fra koret. Kamyshevs tidligere kjæreste.
Kajetan Kazimirovich Pshekhotsky, venn av Karneev. Snakker med en sterk polsk aksent. Kamyshev hater og mobber Pshekhotsky uten noen åpenbar grunn.
Pavel Ivanovich Voznesensky, distriktslege. Ung, ærlig. Forelsket i Nadezhda Nikolaevna.
Nikolai Ignatievich Kalinin, verdensdommer.
Nadezhda Nikolaevna Kalinina, datteren hans, brunette, drømmende, smart. Hun er hemmelig forelsket i Kamyshev, selv om han fornærmet henne.
Babaev, en velstående grunneier, et uunnværlig medlem av distriktets tilstedeværelse for bondesaker.
Polugradov, kamerat aktor.
Kuzma, mann, greven har pakker.
Ivan Osipov, bonde.
Polycarp, Kamyshevs tjener. Han prøver uten hell å sette ham på den moralske veien.
Ivan Demyanich, Kamyshevs papegøye. Favorittsetning: "Ektemannen drepte sin kone."

Plott

Kamyshev mottar en invitasjon fra Karneev og kommer til eiendommen hans. Kamyshev møter Olga og innser at Urbenin er forelsket i henne. Venner inviterer sigøynere og arrangerer en todagers drikkefest. Kamyshev, i en beruset stupor, slår Osipov på hodet med en åre.

Voznesensky inviterer Kamyshev til Tenev for beskyttelsesfesten. Kamyshev møter Olga. Det viser seg at hun gifter seg med Urbenin, noe Kamyshev er veldig overrasket over: det er tydelig at dette er et bekvemmelighetsekteskap. Kamyshev og andre gjester kommer til Karneev og blir hos ham.

Bryllupet til Urbeninene kommer snart, der de fleste karakterene deltar. Kamyshev er den beste mannen. Plutselig løper Olga fra bordet, Kamyshev går for å lete etter henne. En forklaring finner sted mellom dem, som Przekhocki blir et vitne. Kamyshev overtaler henne til å dra med ham, men hun nekter og går rolig til gjestene, selv om hun gjør det klart at hun godtar å ha et forhold til Kamyshev.

I bryllupet møter Kamyshev Nadezhda Nikolaevna, som forsiktig prøver å vinne tilbake kjærligheten, men blir møtt med et likegyldig avslag. Voznesensky får samme avslag, denne gangen fra Nadya.

Tre dager senere kommer Olga selv til Kamyshev på en date. De møtes flere ganger, men dette gir dem ikke glede. Greven begynner å fri til både Olga og Nadezhda, uten å ha noen alvorlige intensjoner.

Kamyshev og Karneev sitter med greven. Uventet løper Olga inn med en forespørsel om å gå i forbønn: Urbenin skapte en skandale da han fant grevens brev i Olgas besittelse. Kamyshev blir tvunget til å forlate, Olga forblir hos greven... Urbenin og barna flytter til byen og blir alkoholiker.

Historien har to undertekster: "The True Incident" (verket som helhet) og "From the Notes of the Investigator" (hoveddelen). Den er skrevet i detektivsjangeren, som er sjelden for A.P. Chekhov. Forfatteren selv kom aldri tilbake for å jobbe med det, inkluderte det ikke i sine samlede verk og nevnte det praktisk talt ikke i korrespondanse. Det er kjent at A.P. Chekhov selv hadde en negativ holdning til moderne detektivlitteratur.

I historien spiller den unge A.P. Chekhov, med en talentfull, men ennå ikke veldig erfaren hånd, på de indre motsetningene til karakterene. Dermed viser de ytre edle Kamyshev og Olga seg å være grusomme og forræderske naturer. I det "ulike ekteskapet" til Urbenin og Olga er den lidende parten ikke den unge bruden i det hele tatt, men den eldre "brudgommen", som naivt prøvde å finne sin lykke. Moralens bærere er ikke adelen, men deres tjenere og lakeier.

Noen av karakterene er imidlertid tegnet ganske skjematisk. Greven er i fokus for alle laster: en sensualist, en løgner, en fylliker osv. osv. Tvert imot ser distriktslegen, som forfatteren har åpenbar sympati for, noe papp ut. Likevel er historien "Drama på jakt" et kraftig bud på seriøs psykologisk prosa, som vil skille den modne Tsjekhov.

Skjermtilpasning

Notater

Anton Pavlovich Tsjekhov
Spiller	Fatherlessness ("Et skuespill uten tittel", "Platonov"; 1870-1880-tallet) På hovedveien () Om farene ved tobakk () Calchas() Ivanov (1887–1888) Bjørn () By på () Bryllup () Goblin () Tatiana Repina () En motvillig tragedier () Jubileum () Onkel Ivan () Måke (1895–1896) Tre søstre () Kirsebærhagen ()
Historier
Historier	Bruden Mann i en sak Mystisk natur Steppestudent I sitt hjemlige hjørne Vanka
"Liten trilogi"	Mann i en sak Stikkelsbær Om kjærlighet
I slekt artikler	Bibliografi av Anton Tsjekhov Tsjekhov i filateli Museum of Letters of A.P. Chekhov Tsjekhov-museet (Badenweiler) Hus-museet til Anton Pavlovitsj Tsjekhov i Moskva Tsjekhovs hus-museum (Belaya Dacha) Yuzhno-Sakhalinsk bys litteratur- og kunstmuseum for A.P. Book Chekhov' Island” Sakhalin” Taganrog City Public Library oppkalt etter. A. P. Chekhova

Wikimedia Foundation. 2010.

Se hva "Hunting Drama" er i andre ordbøker:

- “DRAMA PÅ JAKT”, USSR, Central Television, 1970, s/hvitt, 145 min. Teleplay. Basert på historien med samme navn av A.P. Tsjekhov. Skuespillere: Yuri Yakovlev (se YAKOVLEV Yuri Vasilievich), Vladimir Samoilov, Natalia Drozhzhina (se DROZHZHINA Natalia Georgievna), Alexander... ... Encyclopedia of Cinema

Anton Pavlovich Tsjekhov

Drama på jakt

(Ekte hendelse)

En april-ettermiddag i 1880 gikk vaktmannen Andrei inn på kontoret mitt og fortalte meg på mystisk vis at en herremann hadde kommet til redaksjonen og bedt oppriktig om å få se redaktøren.

Be ham komme på et annet tidspunkt," sa jeg. – Jeg er opptatt i dag. Si at redaktøren kun jobber på lørdager.

Han kom her om dagen og spurte etter deg. Han sier det er en stor sak. Han spør og nesten gråter. På lørdag, sier han, er han ikke fri... Vil du beordre ham til å ta imot det?

Jeg sukket, la fra meg pennen og begynte å vente på herren med kokarden. Begynnende forfattere og folk generelt som ikke er kjent med redaksjonelle hemmeligheter, som kommer i hellig ærefrykt for ordet "redaksjon", blir tvunget til å vente i lang tid. Etter redaktørens «spør» hoster de lenge, blåser nesen lenge, åpner døren sakte, går inn enda saktere, og dette tar mye tid. Mannen med kokarden lot oss ikke vente. Før døren hadde lukket seg bak Andrei, så jeg en høy, bredskuldret mann på kontoret mitt, som holdt en papirbunt i den ene hånden og en caps med en kokarde i den andre.

Mannen som søkte et møte med meg på denne måten spiller en svært fremtredende rolle i min historie.Det er nødvendig å beskrive utseendet hans.

Han er som sagt høy, bredskuldret og tykk, som en god arbeidshest. Hele kroppen hans puster helse og styrke. Ansiktet er rosa, armene er store, brystet er bredt, muskuløst, håret er tykt, som en sunn gutt. Han er rundt førti. Han er kledd smakfullt og på siste mote i en helt ny, nylig sydd svettedress. Det er en stor gullkjede med nøkkelringer på brystet, og en diamantring blinker som bittesmå klare stjerner på lillefingeren. Men viktigst av alt, og det som er så viktig for enhver mer eller mindre anstendig helt i en roman eller historie, han er ekstremt kjekk. Jeg er ikke kvinne eller kunstner. Jeg vet lite om mannlig skjønnhet, men herren med kokarden gjorde inntrykk på meg med utseendet sitt. Det store muskuløse ansiktet hans forble for alltid i mitt minne. På dette ansiktet vil du se en ekte gresk nese med pukkel, tynne lepper og gode blå øyne, hvor vennlighet skinner og noe annet som er vanskelig å finne et passende navn på. Dette "noe" kan sees i øynene til små dyr når de er triste eller har det vondt. Noe bedende, barnslig, utholdende uten å klage... Utspekulerte og veldig smarte mennesker har ikke slike øyne.

Hele ansiktet utstråler enkelhet, en bred, enkel natur, sannhet... Hvis det ikke er løgn at ansiktet er sjelens speil, så kunne jeg på første møtedag med herren med kokarden gi mitt ord av ære at han ikke vet hvordan han skal lyve. Jeg kan til og med satse.

Om jeg tapte veddemålet eller ikke – leseren vil se videre.

Hans brune hår og skjegg er tykt og mykt som silke. De sier at mykt hår er et tegn på en myk, mild, "silkeaktig" sjel... Kriminelle og onde, sta karakterer har i de fleste tilfeller grovt hår. Om dette er sant eller ikke - leseren vil igjen se videre... Verken ansiktsuttrykket eller skjegget hans - ingenting er så mykt og mildt i herren med kokarden som bevegelsene til hans store, tunge kropp. Disse bevegelsene formidler gode manerer, letthet, ynde og til og med – unnskyld uttrykket – noe femininitet. Helten min trenger ikke mye innsats for å bøye en hestesko eller flate en sardinboks i knyttneven, og likevel avslører ikke en eneste bevegelse av ham at han er fysisk sterk. Han tar tak i en dørhåndtak eller en lue som en sommerfugl: forsiktig, forsiktig, lett berøring med fingrene. Skrittene hans er stille, håndtrykket er svakt. Når du ser på ham, glemmer du at han er mektig, som Goliat, at han med en hånd kan løfte noe som fem redaksjonelle Andreys ikke kan løfte. Når man ser på de lette bevegelsene hans, kan man ikke tro at han er sterk og tung. Spencer kan kalle ham en modell av nåde.

Da han kom inn på kontoret mitt, ble han flau. Hans milde, følsomme natur ble sannsynligvis sjokkert over mitt rynkete, misfornøyde utseende.

Beklager, for guds skyld! - han begynte i en myk, rik baryton. "Jeg pruter inn på deg på rare tidspunkter og tvinger deg til å gjøre et unntak for meg." Du er så opptatt! Men du skjønner, hva er i veien, herr redaktør: Jeg reiser til Odessa i morgen på grunn av en veldig viktig sak... Hvis jeg hadde muligheten til å utsette denne turen til lørdag, så, tro meg, ville jeg ikke bedt deg om å gjør et unntak for meg. Jeg bøyer meg for regler fordi jeg elsker orden...

"Men han snakker mye!" – tenkte jeg og strakte ut hånden til pennen og ga ham beskjed om at jeg ikke hadde tid. (Jeg var veldig lei av besøkende den gang!)

Jeg tar bare ett minutt fra deg! – min helt fortsatte med en unnskyldende stemme. - Men først av alt, la meg presentere meg selv... Kandidaten har rett, Ivan Petrovich Kamyshev, en tidligere rettsetterforsker... Jeg har ikke æren av å tilhøre folk som skriver, men likevel kom jeg til deg med rent litterære formål. Foran deg står en som ønsker å være nybegynner, til tross for at han er i slutten av førtiårene. Men bedre sent enn aldri.

Jeg er veldig glad... Hvordan kan jeg hjelpe deg?

Den som ville inn i nybegynnerne satte seg ned og fortsatte og så på gulvet med bedende øyne:

Jeg ga deg en liten historie som jeg gjerne vil publisere i avisen din. Jeg skal si deg ærlig, herr redaktør: Jeg skrev historien min ikke for forfatterens ære og ikke for søte lyder... Jeg er allerede gammel for disse gode tingene. Jeg tar fatt på forfatterens vei rett og slett ut fra merkantile motiver... Jeg vil tjene penger... Nå har jeg absolutt ingen yrke. Han var, du vet, en rettsetterforsker i S-th-distriktet, han tjenestegjorde i mer enn fem år, men han tjente verken kapital eller bevarte sin uskyld...

Kamyshev så på meg med sine snille øyne og lo stille.

Kjedelig tjeneste... Jeg serverte og serverte, viftet med hånden og sluttet. Nå har jeg ingenting å gjøre, det er nesten ingenting å spise... Og hvis du, utenom fordelene, publiserer historien min, vil du gjøre meg mer enn en tjeneste... Du vil hjelpe meg... En avis er ikke en almue, ikke et merkelig innbydende hjem... Jeg vet dette, men... du vær så snill...

"Du lyver"! - Jeg tenkte.

Nøkkelringene og ringen på lillefingeren passet dårlig til bokstaven for et stykke brøds skyld, og en knapt merkbar sky, merkbar for et erfarent øye, løp over ansiktet til Kamyshev, som bare kan sees på ansikter til mennesker som sjelden lyver.

Hva er handlingen i historien din? - Jeg spurte,

Handlingen... Hvordan kan jeg fortelle deg det? Handlingen er ikke ny... Kjærlighet, mord... Ja, du leser den, vil du se... "Fra notatene til en rettsmedisinsk etterforsker"...

Jeg krympet nok, for Kamyshev blunket forvirret med øynene, våknet opp og sa raskt:

Historien min er skrevet etter malen til tidligere rettsmedisinske etterforskere, men... i den finner du virkeligheten, sannheten... Alt som er avbildet i den, alt fra perm til perm skjedde foran øynene mine... jeg var både et øyenvitne og til og med en karakter.

(Ekte hendelse)

En april-ettermiddag i 1880 gikk vaktmannen Andrei inn på kontoret mitt og fortalte meg på mystisk vis at en herremann hadde kommet til redaksjonen og bedt oppriktig om å få se redaktøren. "Må være en tjenestemann, sir," la Andrei til, "med en kokarde ... "Be ham komme på et annet tidspunkt," sa jeg. – Jeg er opptatt i dag. Si at redaktøren kun jobber på lørdager. "Han kom her om dagen og spurte deg." Han sier det er en stor sak. Han spør og nesten gråter. På lørdag, sier han, er han ikke fri... Vil du ta imot ham? Jeg sukket, la fra meg pennen og begynte å vente på herren med kokarden. Begynnende forfattere og folk generelt som ikke er kjent med redaksjonelle hemmeligheter, som kommer i hellig ærefrykt for ordet "redaksjon", blir tvunget til å vente i lang tid. Etter redaktørens «spør» hoster de lenge, blåser nesen lenge, åpner døren sakte, går inn enda saktere, og dette tar mye tid. Mannen med kokarden lot oss ikke vente. Før døren hadde lukket seg bak Andrei, så jeg en høy, bredskuldret mann på kontoret mitt, som holdt en papirbunt i den ene hånden og en caps med en kokarde i den andre. Mannen som så søkte et møte med meg spiller en veldig fremtredende rolle i historien min. Det er nødvendig å beskrive utseendet hans. Han er som sagt høy, bredskuldret og tykk, som en god arbeidshest. Hele kroppen hans puster helse og styrke. Ansiktet er rosa, armene er store, brystet er bredt, muskuløst, håret er tykt, som en sunn gutt. Han er rundt førti. Han er kledd smakfullt og på siste mote i en helt ny, nylig sydd svettedress. Det er en stor gullkjede med nøkkelringer på brystet, og en diamantring blinker som bittesmå klare stjerner på lillefingeren. Men viktigst av alt, og det som er så viktig for enhver mer eller mindre anstendig helt i en roman eller historie, han er ekstremt kjekk. Jeg er ikke kvinne eller kunstner. Jeg vet lite om mannlig skjønnhet, men herren med kokarden gjorde inntrykk på meg med utseendet sitt. Det store muskuløse ansiktet hans forble for alltid i mitt minne. På dette ansiktet vil du se en ekte gresk nese med pukkel, tynne lepper og gode blå øyne, hvor vennlighet skinner og noe annet som er vanskelig å finne et passende navn på. Dette "noe" kan sees i øynene til små dyr når de er triste eller har det vondt. Noe bedende, barnslig, utholdende uten å klage... Utspekulerte og veldig smarte mennesker har ikke slike øyne. Hele ansiktet utstråler enkelhet, en bred, enkel natur, sannhet... Hvis det ikke er løgn at ansiktet er sjelens speil, så kunne jeg på første møtedag med herren med kokarden gi mitt ord av ære at han ikke vet hvordan han skal lyve. Jeg kan til og med satse. Om jeg tapte veddemålet eller ikke – leseren vil se videre. Hans brune hår og skjegg er tykt og mykt som silke. De sier at mykt hår er et tegn på en myk, mild, "silkeaktig" sjel... Kriminelle og onde, sta karakterer har i de fleste tilfeller grovt hår. Om dette er sant eller ikke - leseren vil igjen se videre... Verken ansiktsuttrykket eller skjegget hans - ingenting er så mykt og mildt i herren med kokarden som bevegelsene til hans store, tunge kropp. Disse bevegelsene formidler gode manerer, letthet, ynde og til og med – unnskyld uttrykket – noe femininitet. Helten min trenger ikke mye innsats for å bøye en hestesko eller flate en sardinboks i knyttneven, og likevel avslører ikke en eneste bevegelse av ham at han er fysisk sterk. Han tar tak i en dørhåndtak eller en lue som en sommerfugl: forsiktig, forsiktig, lett berøring med fingrene. Skrittene hans er stille, håndtrykket er svakt. Når du ser på ham, glemmer du at han er mektig, som Goliat, at han med en hånd kan løfte noe som fem redaksjonelle Andreys ikke kan løfte. Når man ser på de lette bevegelsene hans, kan man ikke tro at han er sterk og tung. Spencer kan kalle ham en modell av nåde. Da han kom inn på kontoret mitt, ble han flau. Hans milde, følsomme natur ble sannsynligvis sjokkert over mitt rynkete, misfornøyde utseende. – Beklager, for guds skyld! - han begynte i en myk, rik baryton. "Jeg pruter inn på deg på rare tidspunkter og tvinger deg til å gjøre et unntak for meg." Du er så opptatt! Men du skjønner, hva er i veien, herr redaktør: Jeg reiser til Odessa i morgen på grunn av en veldig viktig sak... Hvis jeg hadde muligheten til å utsette denne turen til lørdag, så, tro meg, ville jeg ikke bedt deg om å gjør et unntak for meg. Jeg bøyer meg for regler fordi jeg elsker orden... "Men han snakker mye!" — tenkte jeg og rakte ut hånden til pennen og ga ham beskjed om at jeg ikke hadde tid. (Jeg var veldig lei av besøkende den gang!) "Jeg tar bare ett minutt fra deg!" – min helt fortsatte med en unnskyldende stemme. - Men først av alt, la meg presentere meg selv... Kandidaten har rett, Ivan Petrovich Kamyshev, en tidligere rettsetterforsker... Jeg har ikke æren av å tilhøre folk som skriver, men likevel kom jeg til deg med rent litterære formål. Foran deg står en som ønsker å være nybegynner, til tross for at han er i slutten av førtiårene. Men bedre sent enn aldri. - Jeg er veldig glad... Hvordan kan jeg hjelpe deg? Den som ville inn i nybegynnerne satte seg ned og fortsatte og så på gulvet med bedende øyne: "Jeg ga deg en liten historie som jeg gjerne vil publisere i avisen din." Jeg skal si deg ærlig, herr redaktør: Jeg skrev historien min ikke for forfatterens ære og ikke for søte lyder... Jeg er allerede gammel for disse gode tingene. Jeg tar fatt på forfatterens vei rett og slett av merkantile motiver ... Jeg vil tjene penger ... Nå har jeg absolutt ingen yrke. Han var, du vet, en rettsetterforsker i S—th-distriktet, tjenestegjorde i mer enn fem år, men tjente ingen kapital, og bevarte heller ikke sin uskyld... Kamyshev så på meg med sine snille øyne og lo stille. – Kjedelig tjeneste... Jeg serverte og serverte, viftet med hånden og sluttet. Nå har jeg ikke arbeid, det er nesten ingenting å spise... Og hvis du, utenom fordelene, publiserer historien min, vil du gjøre meg mer enn en tjeneste... Du vil hjelpe meg... En avis er ikke en almshouse, ikke et merkelig innbydende hjem.. Jeg vet dette, men... vær så snill... "Du lyver"! - Jeg tenkte. Nøkkelringene og ringen på lillefingeren passet dårlig sammen med bokstaven for et stykke brøds skyld, og en knapt merkbar sky, merkbar for et erfarent øye, rant over ansiktet til Kamyshev, som bare kan sees på ansikter til mennesker som sjelden lyver. – Hva er handlingen i historien din? - Jeg spurte. - Handlingen... Hvordan kan jeg fortelle deg det? Handlingen er ikke ny... Kjærlighet, mord... Ja, du leser den, vil du se... "Fra notatene til en rettsmedisinsk etterforsker"... Jeg krympet nok, for Kamyshev blunket forvirret med øynene, våknet opp og sa raskt: – Min historie er skrevet etter malen til tidligere rettsmedisinske etterforskere, men... i den finner du virkeligheten, sannheten... Alt som er avbildet i den, alt fra perm til perm skjedde foran mine øyne... jeg var både øyenvitne og til og med et skuespilleransikt. – Det er ikke et spørsmål om sannhet... Du trenger ikke nødvendigvis å se det for å beskrive det... Det spiller ingen rolle. Faktum er at vår stakkars offentlighet lenge har blitt satt på kant av Gaboriau og Shklyarevsky. Hun var lei av alle disse mystiske drapene, forviklingene til detektivene og den ekstraordinære oppfinnsomheten til de avhørende etterforskerne. Offentligheten varierer selvfølgelig, men jeg snakker om publikum som leser avisen min. Hva heter historien din? - "Drama på jakt." - Hm... Ikke seriøst, vet du... Og ærlig talt, jeg har samlet så mye materiale at det absolutt ikke er mulig å akseptere nye ting, selv med deres utvilsomme fordeler... - Og vær så snill å akseptere min greie... Du sier at det ikke er alvorlig, men... det er vanskelig å nevne noe uten å se det... Og kan du egentlig ikke innrømme at kriminaltekniske etterforskere kan skrive seriøst? Kamyshev sa all denne stammingen, snurret en blyant mellom fingrene og så på føttene hans. Det endte med at han ble veldig flau og blunket med øynene. Jeg syntes synd på ham. "Ok, la det være," sa jeg. "Jeg kan bare ikke love deg at historien din vil bli lest snart." Du må vente...– I lang tid? - Jeg vet ikke... Kom tilbake om en måned... kanskje om to, tre... - Lenge... Men jeg tør ikke insistere... La det være på din måte... Kamyshev reiste seg og tok capsen. "Takk for publikum," sa han. "Jeg skal gå hjem nå og forsyne meg med håp." Tre måneder med håp! Men du er lei av meg. Jeg har æren av å bukke! "Tillat meg, bare ett ord," sa jeg og bladde i den tykke notatboken hans dekket med liten håndskrift. - Du skriver her i første person... Så, med en rettsetterforsker, mener du deg selv her? – Ja, men under et annet navn. Min rolle i denne historien er litt skandaløs ... Det er vanskelig under etternavnet mitt ... Så om tre måneder? – Ja, kanskje ikke tidligere... – Vær sunn! Den tidligere rettsmedisinske etterforskeren bukket galant, tok forsiktig tak i dørhåndtaket og forsvant, mens han la arbeidet sitt på skrivebordet mitt. Jeg tok notatboken og gjemte den i bordet. Historien om den kjekke Kamyshev hvilte på skrivebordet mitt i to måneder. En dag, da jeg forlot redaksjonen til dachaen, husket jeg henne og tok henne med meg. Jeg satt i vognen, åpnet notatboken og begynte å lese fra midten. Midten interesserte meg. Samme dag om kvelden, til tross for mangelen på fritid, leste jeg hele historien fra begynnelsen til ordet "Slutt", skrevet i en feiende hånd. Om natten leste jeg denne historien igjen, og ved daggry gikk jeg langs terrassen fra hjørne til hjørne og gned meg i tinningene, som om jeg ville tørke ut av hodet mitt en ny, plutselig løpende, smertefull tanke... Og tanken var virkelig smertefull, uutholdelig skarp... For meg virket det som om jeg, ikke en rettsmedisinsk etterforsker og enda mindre en sertifisert psykolog, hadde oppdaget en forferdelig hemmelighet til en person, en hemmelighet som jeg ikke hadde noe å gjøre med... Jeg gikk med terrassen og overbeviste meg selv om ikke å tro på oppdagelsen min... Kamyshevs historie kom ikke inn i avisen min av de grunnene som ble oppgitt på slutten av samtalen min med leseren. Jeg skal møte leseren igjen. Nå, etter å ha skilt seg med ham i lang tid, tilbyr jeg Kamyshevs historie for ham å lese. Denne historien skiller seg ikke ut fra mengden. Det er mange lengder i det, mye grovhet... Forfatteren har en svakhet for effekter og sterke fraser... Det er tydelig at han skriver for første gang i livet, med en uvanlig, syk- mannered hånd... Men likevel er historien hans lett å lese. Det er et plot, det er også en mening, og viktigst av alt, det er originalt, veldig karakteristisk og det som kalles sui generis. Den har også noen litterære fordeler. Den er verdt å lese... Her er den:

Drama på jakt

(Fra notatene til den rettsmedisinske etterforskeren)

Kapittel I

– Mannen drepte kona! Å, så dum du er! Til slutt, gi meg litt sukker! Dette skriket vekket meg. Jeg strakte meg og kjente en tyngde og ubehag i alle lemmer... Du kan hvile arm og ben, men denne gangen virket det for meg som om jeg hadde hvilt hele kroppen fra topp til tå. En ettermiddagslur i en tett, tørkende atmosfære, akkompagnert av summing av fluer og mygg, har en avslappende effekt, ikke en styrkende. Knust og gjennomvåt av svette reiste jeg meg og gikk bort til vinduet. Klokken var seks om kvelden. Solen sto fortsatt høyt og brant med samme intensitet som for tre timer siden. Det var fortsatt mye tid igjen før solnedgang og kjølighet. – Mannen drepte kona! - Slutt å lyve for deg, Ivan Demyanich! – sa jeg og ga et lite knips mot nesen til Ivan Demyanich. "Ektemenn dreper konene sine bare i romaner og i tropene, der afrikanske lidenskaper er høye, min kjære." Vi har fått nok av slike grusomheter som innbrudd eller å leve under andres navn. «Innbrudd...» mumlet Ivan Demyanich gjennom den krokede nesen. – Å, så dum du er! - Men hva kan du gjøre, min kjære? Hvordan har vi, folkens, skylden for at hjernen vår har en grense? Imidlertid, Ivan Demyanich, det er ikke synd å være en tosk ved denne temperaturen. Du er en smart jente, men jeg antar at hjernen din har blitt bløt og dum av denne varmen. Papegøyen min heter ikke Popka eller et annet fuglenavn, men Ivan Demyanich. Han fikk dette navnet helt ved et uhell. En dag gjorde min mann Polycarp, mens han ryddet buret sitt, plutselig en oppdagelse, uten hvilken min edle fugl fortsatt ville blitt kalt en rumpe... Den late fikk plutselig, helt ut av det blå, ideen om at papegøyens nese var veldig lik nesen til landsbyens butikkeier Ivan Demyanich , og fra den tiden har papegøyen for alltid beholdt navnet og patronymet til den langnesede butikkeieren. Med den lette hånden til Polycarp, døpte hele landsbyen min merkelige fugl Ivan Demyanich. Etter Polycarps vilje falt fuglen blant folket, og butikkeieren mistet sitt virkelige kallenavn: til slutten av sine dager vil han vises i munnen til landsbyboerne som "etterforskerens papegøye." Jeg kjøpte Ivan Demyanich av moren til min forgjenger, rettsmedisinsk etterforsker Pospelov, som døde kort tid før min utnevnelse. Jeg kjøpte den sammen med antikke eikemøbler, kjøkkensøppel og alt husholdningsgodset etterlatt av avdøde. Veggene mine er fortsatt dekorert med fotografiske kort av hans slektninger, og et portrett av eieren selv henger fortsatt over sengen min. Den døde mannen, en tynn, treet mann med rød bart og stor underleppe, sitter med svulmende øyne i en falmet valnøttramme og tar ikke øynene fra meg hele tiden mens jeg ligger på sengen hans... jeg fjernet ikke et eneste kort fra veggene, kort sagt, jeg forlot leiligheten det samme som jeg godtok det. Jeg er for lat til å ta vare på min egen komfort, og jeg blander meg ikke i å henge på veggene mine ikke bare de døde, men til og med de levende, hvis sistnevnte ønsker det. Ivan Demyanich følte seg like tett som meg. Han rufset fjærene, stakk ut vingene og ropte høyt fraser han hadde lært av min forgjenger Pospelov og Polikarp. For å okkupere min ettermiddagsfritid med noe, satte jeg meg ned foran buret og begynte å se på bevegelsene til papegøyen, som flittig søkte og ikke fant en vei ut av plagene som tettheten og insektene som bodde i hans fjær forårsaket ham... Stakkaren virket veldig ulykkelig... . – Når våkner de? – noens bassstemme nådde meg fra gangen... - Derimot! - svarte stemmen til Polycarp. – Når han våkner klokken fem, og når han sover til morgenen... Det er kjent at det ikke er noe å gjøre... — Vil du være betjenten deres? - Tjener. Vel, ikke bry meg, hold kjeft... Ser du ikke hva jeg leser? Jeg så inn i gangen. Der, på en stor rød kiste, lå min Polycarp og leste som vanlig en bok. Han festet de søvnige, aldri blinkende øynene på boken, beveget leppene og rynket pannen. Tilsynelatende ble han irritert over tilstedeværelsen av en fremmed, en høy skjeggete mann som sto foran brystet og forgjeves forsøkte å starte en samtale. Da jeg dukket opp, tok mannen et skritt bort fra brystet og sto på oppmerksomhet som en soldat. Polycarp gjorde et misfornøyd ansikt og reiste seg lett uten å ta øynene fra boken. - Hva trenger du? – Jeg snudde meg mot mannen. - Jeg er fra greven, din ære. Greven fortjente å bøye seg for deg og ba deg komme til ham umiddelbart, sir... – Har tellingen kommet? - Jeg ble overrasket. - Akkurat det, ærede... Vi ankom i går kveld... Her er et brev, hvis du vil... – Djevlene har brakt det igjen! - sa min Polycarp. «Vi levde fredelig uten ham i to somre, og nå driver han grisehus i distriktet igjen.» Igjen, det vil ikke være en skam. - Hold kjeft, de spør deg ikke! "Du trenger ikke engang å spørre meg ... jeg skal fortelle deg det selv." Igjen vil du komme fra ham i en beruset skam og svømme i sjøen som den er, i alle klærne dine... Rengjør det senere! Og du kan ikke rense den på tre dager! – Hva gjør greven nå? - Jeg spurte mannen... - Vi ærede oss for å sette oss ned til lunsj da jeg ble sendt til deg... Før lunsj fisket vi fisk i badehuset, sir... Hvordan vil du at jeg skal svare? Jeg åpnet brevet og leste følgende i det:

«Min kjære Lecoq! Hvis du fortsatt er i live og har det bra og ennå ikke har glemt din fulle venn, så ta på deg klærne uten å nøle et minutt og skynd deg til meg. Jeg kom først i går kveld, men jeg er allerede i ferd med å dø av kjedsomhet. Utålmodigheten jeg venter på deg med kjenner ingen grenser. Jeg ville selv gå etter deg og ta deg med til hiet mitt, men varmen lenket alle lemmene mine. Jeg sitter på ett sted og vifter meg selv. Vel, hvordan lever du? Hvordan går det med din smarteste Ivan Demyanich? Slagster du fortsatt med pedanten din Polycarp? Kom raskt og fortell meg.

Din A.K."

Det var ingen grunn til å se på signaturen for å gjenkjenne den berusede, sjeldent skrivende hånden til min venn, grev Aleksej Karneev, i den store, stygge håndskriften. Brevets korthet, dets påstand om en viss lekenhet og slankhet, tydet på at min uvitende venn rev i stykker mye notatpapir før han klarte å skrive dette brevet. Brevet manglet pronomenet "som" og unngikk nøye gerunder - begge deler greven sjelden klarer i en omgang. – Hvordan vil du at jeg skal svare? – gjentok mannen. Jeg svarte ikke på dette spørsmålet med en gang, og enhver ren person ville ha nølt i mitt sted. Greven elsket meg og tvang seg oppriktig på meg som venn, men jeg hadde ikke noe som lignet vennskap for ham og elsket ham ikke engang; Det ville derfor være mer ærlig å gi avkall på vennskapet hans en gang for alle enn å gå til ham og være en hykler. Dessuten betydde det å gå til tellingen igjen å kaste seg ut i livet som min Polycarp kalte «grisestien» og som for to år siden, hele tiden før greven dro til St. Petersburg, rystet min gode helse og tørket ut hjernen min. . Dette oppløste, uvanlige livet, fullt av effekter og beruset raseri, hadde ikke tid til å undergrave kroppen min, men det gjorde meg berømt i hele provinsen... Jeg er populær... Min fornuft fortalte meg hele sannheten, en skamrødme for den nære fortiden spredte seg over ansiktet mitt, mitt hjerte sank av frykt ved tanken på at jeg ikke ville ha mot til å nekte en tur til greven, men jeg nølte ikke for lang. Kampen varte ikke mer enn ett minutt. «Bøy deg for greven,» sa jeg til budbringeren, «og takk for minnet... Si at jeg er opptatt og at... Si at jeg... Og akkurat i det øyeblikket, da et avgjørende "nei" var klart til å flykte fra tungen min, ble jeg plutselig overveldet av en tung følelse... En ung mann, full av liv, styrke og ønsker, kastet av skjebnens vilje inn i landsbyens villmark, ble overveldet av en følelse av melankoli og ensomhet ... Jeg husket grevens hage med luksusen til de kjølige drivhusene og skumringen av trange, forlatte smug... Disse smugene, beskyttet mot solen av et hvelv av grønne, sammenflettede greiner av gamle lindetrær, kjenner meg... De også kjenn kvinnene som søkte min kjærlighet og skumring ... Jeg husket en luksuriøs stue, med den søte latskapen til fløyelssofaene, tunge gardiner og tepper, myke som fjær, med latskapen som unge, sunne dyr elsker så mye.. Jeg husket min fulle dyktighet, som ikke kjenner noen grenser i sin bredde, satanisk stolthet og forakt for livet. Og den store kroppen min, sliten av søvnen, ønsket å bevege seg igjen... - Si at jeg vil! Mannen bukket og gikk. – Hadde jeg visst det, hadde jeg ikke sluppet ham inn, for helvete! – Polykarp mumlet, bladde raskt og målløst i boken. – La boken stå og sal Zorka! – sa jeg strengt. - I live! - Raskt... Selvfølgelig, uten feil... Så jeg tar den og løper... Det ville vært bra om jeg fulgte etter bestefaren min, ellers knekker han djevelens horn! Dette ble sagt i en halv hvisking, men slik at jeg kunne høre. Fotmannen, etter å ha hvisket uforskammethet, strakte seg ut foran meg og glisende foraktelig begynte han å forvente et svarglimt, men jeg lot som jeg ikke hadde hørt ordene hans. Min stillhet er det beste og skarpeste våpenet i kamper med Polycarp. Denne foraktelige øredøvingen av de giftige ordene hans avvæpner ham og fratar ham bakken. Som straff virker den kraftigere enn et slag på hodet eller en strøm av banneord... Da Polycarp gikk ut på gården for å sale Zorka, så jeg i boken som jeg hindret ham i å lese... Det var «Greven av Monte Cristo», en forferdelig roman av Dumas... Min siviliserte tosk leser alt, fra skiltene til offentlige hus til Auguste Comte, som ligger i brystet mitt sammen med andre bøker jeg ikke har lest, forlatt; men fra hele massen av trykt og skrevet materiale gjenkjenner han bare forferdelige, mektige romaner med edle «herrer», giftstoffer og underjordiske passasjer, resten kalte han «tull». Jeg må snakke mer om å lese den i fremtiden, men nå – gå! Et kvarter senere var Zorkas hover allerede i gang med å sparke opp støv langs veien fra landsbyen til grevens eiendom. Solen var nær hvilestedet for natten, men varmen og tettheten føltes fortsatt... Varmluften var stille og tørr, til tross for at veien min lå langs bredden av en enorm innsjø... På til høyre så jeg en vannmasse, til venstre kjærtegnet det blikket mitt unge, vårlige løvverk av eikeskogen, og likevel opplevde kinnene mine Sahara. "Det kommer en storm!" – Jeg tenkte og drømte om en god, kald dusj... Innsjøen sov stille. Den hilste ikke flukten til Zorka min med en eneste lyd, og bare knirkingen fra en ung sandpiper brøt dødstillheten til den ubevegelige kjempen. Solen så inn i den som i et stort speil, og fylte hele dens vidde fra veien min til den fjerne kysten med et blendende lys. For de blinde øynene virket det som om naturen ikke tok lyset fra solen, men fra innsjøen. Varmen drev i dvale livet som innsjøen og dens grønne bredder var så rik i... Fuglene gjemte seg, fisken sprutet ikke, og åkergresshopper og sirisser ventet stille på kjøligheten. Det var ørken rundt omkring. Bare av og til bar min Dawn meg inn i en tykk sky av kystmygg, og i det fjerne på innsjøen rørte tre svarte båter av gamle Micah, fiskeren vår, som hadde tatt over hele innsjøen, så vidt. Jeg kjørte ikke i en rett linje, men i en sirkel, slik bredden av en rund innsjø så ut til å være. Det var mulig å reise i en rett linje bare med båt, men de som reiste på land, gjør en stor sirkel og taper omtrent åtte mil. Under hele reisen, så jeg på innsjøen, så jeg den motsatte leirholdige bredden, over hvilken det var en hvit stripe av en blomstrende kirsebærhage, bak kirsebærene steg grevens klokkehus, oversådd med flerfargede duer, og det hvite klokketårnet grevens kirke. Nær den leirholdige bredden sto et badehus dekket med seil; Ark tørket på rekkverket. Jeg så alt dette, og det virket for mine øyne at noen mil skilte meg fra min venn greven, og i mellomtiden måtte jeg sykle seksten mil for å komme til grevens eiendom. På veien tenkte jeg på mitt merkelige forhold til greven. Det var interessant for meg å gjøre meg selv rede for dem, regulere dem, men – akk! — denne rapporten viste seg å være en umulig oppgave. Uansett hvor mye jeg tenkte og bestemte meg, måtte jeg til slutt slå meg til ro med at jeg er en dårlig dommer over meg selv og mennesket generelt. Folk som kjente meg og greven tolker våre gjensidige forhold forskjellig. Smale panner, som ikke kan se noe utenfor nesen, liker å hevde at den edle greven så i den "fattige og uverdige" etterforskeren en god håndlanger og drikkeledsager. Jeg, som skrev disse linjene, i deres forståelse, krøp og krøp ved grevens bord for smuler og stubbers skyld! Etter deres mening var den edle rikmannen, fugleskremselet og misunnelsen til hele S-te distriktet, veldig smart og liberal; ellers ville den barmhjertige nedlatelsen til vennskap med den stakkars etterforskeren og den rene liberalismen som gjorde greven ufølsom overfor mitt "deg" uforståelig. Smartere mennesker forklarer våre nære relasjoner med et fellestrekk av "åndelige interesser". Greven og jeg er jevnaldrende. Vi fullførte begge et kurs ved samme universitet, vi er begge advokater og vi vet begge veldig lite: Jeg vet noe, men greven glemte og druknet i alkohol alt han noen gang visste. Vi er begge stolte, og av en eller annen grunn bare kjent for oss, som villmenn, er vi fremmede for samfunnet. Vi er ikke flaue av verdens mening (det vil si S-te distriktet), begge er umoralske og begge vil ende dårlig. Dette er de "åndelige interessene" som binder oss. Folk som kjente oss kan ikke si noe mer om forholdet vårt. De ville selvfølgelig ha sagt mer hvis de visste hvor svak, myk og bøyelig min venns natur greven er og hvor sterk og sterk jeg er. De ville sagt mye hvis de visste hvor mye denne sølle mannen elsket meg og hvor mye jeg ikke elsket ham! Han var den første som tilbød meg vennskapet sitt, og jeg var den første som sa «du» til ham, men med en forskjell i tone! Han, i et anfall av gode følelser, klemte meg og spurte fryktsomt om vennskapet mitt - men jeg, en gang overveldet av en følelse av forakt og avsky, sa til ham: — Komplett du snakke tull! Og han aksepterte denne "du" som et uttrykk for vennskap og begynte å bære den, og betalte meg med et ærlig, broderlig "deg" ... Ja, jeg ville ha gjort det bedre og mer ærlig hvis jeg hadde snudd Zorka og gått tilbake til Polycarp og Ivan Demyanich. Deretter tenkte jeg mer enn en gang: hvor mange ulykker jeg ikke ville ha måttet tåle på mine skuldre og hvor mye godt jeg ville ha brakt til naboene mine, hvis jeg den kvelden hadde hatt nok besluttsomhet til å snu, hvis Zorka min hadde gått berserk og bar meg bort fra disse forferdelige store innsjøene! Hvor mange smertefulle minner ville ikke nå undertrykke hjernen min og tvinge hånden min nå og da til å forlate pennen og kløen ved hodet mitt! Men jeg kommer ikke i forkjøpet, spesielt siden jeg må dvele ved bitterhet mange flere ganger fremover. Nå for moroa... Min Zorka bar meg gjennom portene til grevens eiendom. Ved selve porten snublet hun, og jeg, etter å ha mistet stigbøylen, falt nesten i bakken. - Dårlig tegn, mester! – ropte en mann til meg, der han sto ved en av dørene til langtellingsstallen. Jeg tror at en mann som faller av en hest kan knekke nakken, men jeg tror ikke på varsler. Etter å ha gitt tøylene til mannen og slått støvet av støvlene mine med en pisk, løp jeg inn i huset. Ingen møtte meg. Vinduene og dørene i rommene var vidåpne, men til tross for dette var det en tung, merkelig lukt i luften. Det var en blanding av lukten av falleferdige, forlatte rom med den behagelige, men stikkende, narkotiske lukten av drivhusplanter, nylig brakt fra drivhuset inn i rommene... I gangen, på en av sofaene, trukket i lyseblått silke, det var to krøllede puter, og foran På sofaen på det runde bordet så jeg et glass med noen dråper væske som spredte lukten av sterk Riga-balsam. Alt dette tydet på at huset var bebodd, men jeg, etter å ha gått rundt i alle de elleve rommene, møtte ikke en eneste levende sjel. Den samme ørkenen hersket i huset som rundt innsjøen ... En stor glassdør førte til hagen fra den såkalte "mosaikk"-stuen. Jeg åpnet den støyende og gikk ned marmorterrassen og ut i hagen. Her, etter å ha gått noen skritt langs smuget, møtte jeg en nitti år gammel kvinne, Nastasya, som en gang hadde vært grevens barnepike. Dette er en liten, rynket skapning, glemt av døden, med skallet hode og stikkende øyne. Når du ser på ansiktet hennes, husker du ufrivillig kallenavnet hun fikk av tjenerne: «Ugle»... Da hun så meg, grøsset hun og mistet nesten kremglasset hun bar med begge hender. - Hei, Sychikha! - Jeg fortalte henne. Hun så sidelengs på meg og gikk stille forbi... Jeg tok henne i skulderen... - Ikke vær redd, tosk... Hvor er greven? Den gamle kvinnen pekte på ørene hennes. -Er du døv? Hvor lenge har du vært døv? Den gamle kvinnen, til tross for høy alder, hører og ser perfekt, men finner det verdt å baktale sansene hennes... Jeg truet henne med fingeren og lot henne gå. Etter å ha gått noen skritt til hørte jeg stemmer, og litt senere så jeg folk. På stedet der smuget utvidet seg til et område omgitt av støpejernsbenker, var det under skyggen av høye hvite akasieer et bord som en samovar glitret på. De snakket rundt bordet. Jeg gikk stille langs gresset til plattformen, og gjemte meg bak en syrinbusk, begynte jeg å lete etter greven med øynene.

Redaktør. Presentasjonen er i første person "to ganger": i prologen og epilogen - på vegne av redaktøren, som I. P. Kamyshevs manuskript tilfaller, og i resten av historien er innholdet i manuskriptet oppgitt. I epilogen opptrer redaktøren som avslører av en forbrytelse: et dobbeltdrap, selv om det selvfølgelig er på grunnlag av omstendigheter og slutninger.
Ivan Petrovitsj Kamyshev, rettsmedisinsk etterforsker. Forfatteren av manuskriptet, der han ifølge redaktøren inkriminerte seg selv. I manuskriptet kaller han seg Sergei Petrovich Zinoviev. En høy, bredskuldret, kjekk mann på rundt 40 år. Rik, kler seg elegant. Tsjekhov beskriver sjelden utseendet til karakterer så detaljert; i dette tilfellet understreker han motsetningen mellom utseendet og den indre essensen til en person. I følge Voznesensky, "i stand til alle slags ekle ting."
Alexey Karneev, Telle. En venn av Kamyshev, som imidlertid ikke har noen varme følelser for ham. Eieren av en enorm eiendom, som han praktisk talt ikke har å gjøre med. Liten, tynn, svak, apatisk og sløv.
Pyotr Egorovich Urbenin, greveforvalter, adelsmann, 50 år, enkemann. Datteren Sasha, fem år, og sønnen Grisha, en ungdomsskoleelev, 14 år gammel. En tett, knebøy mann med feit nakke og utstående ører. Snakker med en myk bassstemme. Han drikker mye. Hun elsker Olga.
Nikolai Efimovich Skvortsov, grevens skogmester. Enkemann. Mentalt syk.
Olga Nikolaevna Skvortsova, datter av en skogbruker. En vakker blond, blåøyd jente på 19 år. Ved første inntrykk er hun naturlig og lett, som en "engel i kjødet", men det blir snart klart at hun er verdslig klok og forfengelig.
Tina, sigøyner fra koret. Kamyshevs tidligere kjæreste.
Kajetan Kazimirovich Pshekhotsky, venn av Karneev. Snakker med en sterk polsk aksent. Kamyshev hater og mobber Pshekhotsky uten noen åpenbar grunn.
Sozya, en dame rundt 23 år gammel, Karneevs kone, Pshekhotskys søster.
Pavel Ivanovich Voznesensky, distriktslege. Ung, ærlig. Forelsket i Nadezhda Nikolaevna.
Nikolai Ignatievich Kalinin, verdensdommer.
Nadezhda Nikolaevna Kalinina, datteren hans, brunette, drømmende, smart. Hun er hemmelig forelsket i Kamyshev, selv om han fornærmet henne.
Babaev, en velstående grunneier, et uunnværlig medlem av distriktets tilstedeværelse for bondesaker.
Polugradov, kamerat aktor.
Kuzma, mann, greven har pakker.
Ivan Osipov, bonde.
Polycarp, Kamyshevs tjener. Han prøver uten hell å sette ham på den moralske veien.
Ivan Demyanich, Kamyshevs papegøye. Favorittsetning: "Ektemannen drepte sin kone."

Plott

En dag kommer den tidligere rettsmedisinske etterforskeren Ivan Petrovich Kamyshev til avisredaktøren og etterlater ham manuskriptet til historien hans, der han fremstilte seg selv, om enn under et annet navn. To måneder senere åpner redaktøren manuskriptet og blir interessert og leser hele historien fra begynnelse til slutt. Følgende er teksten til manuskriptet.

Voznesensky inviterer Kamyshev til Tenyovo for beskyttelsesfesten. Kamyshev møter Olga. Det viser seg at hun gifter seg med Urbenin, noe Kamyshev er veldig overrasket over: det er tydelig at dette er et bekvemmelighetsekteskap. Kamyshev og andre gjester kommer til Karneev og blir hos ham.

Urbenins bryllup kommer snart, der de fleste karakterene deltar. Kamyshev er den beste mannen. Plutselig løper Olga fra bordet, Kamyshev går for å lete etter henne. En forklaring finner sted mellom dem, som Przekhocki blir et vitne. Kamyshev overtaler henne til å dra med ham, men hun nekter og går rolig til gjestene, selv om hun gjør det klart at hun godtar å ha et forhold til Kamyshev.

I bryllupet møter Kamyshev Nadezhda Nikolaevna, som forsiktig prøver å vinne tilbake kjærligheten, men blir møtt med et likegyldig avslag. Voznesensky får samme avslag, denne gangen fra Nadya.

Kamyshev og Karneev sitter med greven. Uventet løper Olga inn med en forespørsel om å gå i forbønn: Urbenin skapte en skandale da han fant grevens brev i Olgas besittelse. Kamyshev blir tvunget til å forlate, Olga forblir hos greven. Urbenin og barna hans flytter til byen og blir alkoholiker.

Skjermtilpasning

- "Drama på jakt." Regissør og manusforfatter Cheslav Sabinsky, kameramann Louis Forestier, produsent Joseph Ermolyev, med Pyotr Baksheev, Natalya Belevtseva, Nikolai Panov, Arseny Bibikov og andre i hovedrollen.
- "Hunting Drama", 2 episoder. Regissør Boris Nirenburg, kameramann Boris Kiparisov, med hovedrollen i Natalya Drozhzhina, Yuri Yakovlev - etterforsker, Alexander Kaidanovsky - greve, Eleonora Shashkova - Sozya, Nina Ruslanova - Tina, Alexander Galevsky - Kuzma, Alexander Grave - lege, Nikolai Pajitnov - sorenskriver, Nikolai Lebedev - Ilya, Vyacheslav Brovkin - Pshekhotsky, Anatoly Katsynsky, Vladimir Samoilov, Agnessa Peterson og andre.
- "Mitt søte og ømme beist". Regissert av Emil Loteanu.
- «Drama på jakt» (ungarsk: Dráma a vadászaton) (Ungarn). Regissør og manusforfatter Károly Esztergajos (ungarsk) Károly Esztergályos), med Adele Kovacs (Hung. Adél Kováts), Tamás Puskás (Hung. Tamás Puskás), László Gálffi (ungarsk: Gálffi László), Adam Szirtes (ungarsk: Ádám Szirtes), Agnes Katona (ungarsk: Ágnes T. Katona).

Skriv en anmeldelse om artikkelen "Jaktdrama"

Notater

Utdrag som karakteriserer Drama på jakt

"Det er din feil," sa hushjelpen.
- Be greven komme til meg.
Greven vaglet, nærmet seg kona med et litt skyldig blikk, som alltid.
- Vel, grevinne! For en saute au madere [sauté på Madeira] vil være fra hasselryper, ma chere! Jeg prøvde; Det er ikke for ingenting at jeg ga tusen rubler for Taraska. Kostnader!
Han satte seg ved siden av sin kone, la armene tappert på knærne og rufset det grå håret.
- Hva bestiller du, grevinne?
- Så, min venn, hva er det du har skittent her? – sa hun og pekte på vesten. "Det er sote, det stemmer," la hun til og smilte. - Det var det, grev: Jeg trenger penger.
Ansiktet hennes ble trist.
- Å, grevinne!
Og greven begynte å mase, og tok frem lommeboken.
"Jeg trenger mye, grev, jeg trenger fem hundre rubler."
Og hun tok frem et cambric-lommetørkle og gned mannens vest med det.
- Nå. Hei, hvem er der? – ropte han med en stemme som bare folk roper når de er sikre på at de de ringer vil skynde seg hodestups til samtalen deres. - Send Mitenka til meg!
Mitenka, den edle sønnen oppdratt av greven, som nå hadde ansvaret for alle hans saker, kom inn i rommet med stille skritt.
«Det var det, min kjære,» sa greven til den respektfulle unge mannen som kom inn. "Ta med meg..." tenkte han. - Ja, 700 rubler, ja. Men se, ikke ta med noe revet og skittent som den gang, men godt til grevinnen.
"Ja, Mitenka, vær så snill, hold dem rene," sa grevinnen og sukket trist.
- Deres eksellense, når vil du bestille den levert? - sa Mitenka. "Hvis du vær så snill å vite at ... Men vær så snill, ikke bekymre deg," la han til, og la merke til hvordan greven allerede hadde begynt å puste tungt og raskt, noe som alltid var et tegn på begynnende sinne. - Jeg glemte... Vil du bestille den levert i dette øyeblikk?
– Ja, ja, da, ta det med. Gi det til grevinnen.
"Denne Mitenka er så gull," la greven til og smilte da den unge mannen dro. – Nei, det er ikke mulig. Jeg orker ikke dette. Alt er mulig.
– Å, penger, tell, penger, hvor mye sorg det forårsaker i verden! - sa grevinnen. – Og jeg trenger virkelig disse pengene.
"Du, grevinne, er en kjent haspel," sa greven og kysset sin kones hånd og gikk inn på kontoret igjen.
Da Anna Mikhailovna kom tilbake fra Bezukhoy, hadde grevinnen allerede penger, alt i splitter nye papirbiter, under et skjerf på bordet, og Anna Mikhailovna la merke til at grevinnen ble forstyrret av noe.
- Vel, hva, min venn? – spurte grevinnen.
– Å, for en forferdelig situasjon han er i! Det er umulig å gjenkjenne ham, han er så dårlig, så dårlig; Jeg ble i et minutt og sa ikke to ord...
«Annette, for guds skyld, ikke nekt meg,» sa grevinnen plutselig rødmet, noe som var så rart med tanke på hennes middelaldrende, tynne og viktige ansikt som tok penger under skjerfet.
Anna Mikhailovna forsto øyeblikkelig hva som skjedde, og bøyde seg allerede ned for å klemme grevinnen behendig i rett øyeblikk.
- Her er til Boris fra meg, for å sy en uniform...
Anna Mikhailovna klemte henne allerede og gråt. Grevinnen gråt også. De gråt at de var venner; og at de er gode; og at de, ungdomsvenner, er opptatt med et så lavt emne - penger; og at ungdommen deres var over... Men begges tårer var hyggelige...

Grevinne Rostova med døtrene sine og allerede et stort antall gjester satt i stua. Greven førte de mannlige gjestene inn på kontoret hans og tilbød dem sin jaktsamling av tyrkiske piper. Av og til gikk han ut og spurte: har hun kommet? De ventet på Marya Dmitrievna Akhrosimova, kalt i samfunnet le terrible dragon, [en forferdelig drage], en dame kjent ikke for rikdom, ikke for æresbevisninger, men for hennes direkte sinn og ærlige enkelhet. Marya Dmitrievna var kjent av kongefamilien, hele Moskva og hele St. Petersburg kjente henne, og begge byene, overrasket av henne, lo i hemmelighet av hennes frekkhet og fortalte vitser om henne; likevel, alle uten unntak respekterte og fryktet henne.
På kontoret fullt av røyk var det en samtale om krigen, som ble erklært av manifestet, om rekruttering. Ingen hadde lest manifestet ennå, men alle visste om dets utseende. Greven satt på en ottoman mellom to naboer som røykte og snakket. Greven selv røykte ikke eller snakket, men bøyde hodet, nå til den ene siden, nå til den andre, så med synlig glede på dem som røykte og lyttet til samtalen til sine to naboer, som han stilte mot hverandre.
En av talerne var en sivil, med et rynket, galt og barbert tynt ansikt, en mann som allerede nærmet seg høy alder, men kledd som den mest fasjonable unge mannen; han satt med føttene på ottomanen med luften av en husmann og kastet rav langt inn i munnen fra siden, inhalerte impulsivt røyken og myste. Det var den gamle ungkaren Shinshin, grevinnens fetter, en ond tunge, som de sa om ham i Moskvas saler. Han så ut til å nedlate seg til sin samtalepartner. En annen, frisk, rosa, vaktbetjent, upåklagelig vasket, kneppet og kjemmet, holdt rav midt på munnen og dro lett ut røyk med de rosa leppene og slapp den i ringlets fra den vakre munnen. Dette var løytnant Berg, en offiser ved Semenovsky-regimentet, som Boris red sammen med i regimentet og som Natasha ertet Vera, seniorgrevinnen med, og kalte Berg sin forlovede. Greven satt mellom dem og lyttet oppmerksomt. Den mest underholdende aktiviteten for greven, med unntak av spillet Boston, som han elsket veldig, var lytteposisjonen, spesielt da han klarte å sette to snakkesalige samtalepartnere opp mot hverandre.
"Vel, selvfølgelig, far, mon tres honorable [mest ærverdige] Alfons Karlych," sa Shinshin, og lo og kombinerte (som var det særegne ved talen hans) de mest populære russiske uttrykkene med raffinerte franske fraser. - Vous comptez vous faire des rents sur l "etat, [Du forventer å ha inntekt fra statskassen,] ønsker du å motta inntekt fra selskapet?
– Nei, Pyotr Nikolaich, jeg vil bare vise at kavaleri har mye mindre fordeler mot infanteri. Finn ut, Pyotr Nikolaich, situasjonen min...
Berg snakket alltid veldig presist, rolig og høflig. Samtalen hans gjaldt alltid ham selv alene; han forble alltid rolig stille mens de snakket om noe som ikke hadde noe direkte med ham å gjøre. Og han kunne tie på denne måten i flere timer uten å oppleve eller forårsake den minste forvirring hos andre. Men så snart samtalen gjaldt ham personlig, begynte han å snakke lenge og med synlig glede.
- Tenk på min stilling, Pyotr Nikolaich: hvis jeg var i kavaleriet, ville jeg ikke motta mer enn to hundre rubler en tredjedel, selv med rang som løytnant; og nå får jeg to hundre og tretti,” sa han med et gledelig, hyggelig smil og så på Shinshin og greven, som om det var åpenbart for ham at hans suksess alltid ville være hovedmålet for alle andre menneskers ønsker.
«Dessuten, Pjotr Nikolaich, etter å ha sluttet meg til vakten, er jeg synlig,» fortsatte Berg, «og ledige stillinger i vaktens infanteri er mye hyppigere.» Så, finn ut selv hvordan jeg kunne tjene til livets opphold på to hundre og tretti rubler. "Og jeg legger den til side og sender den til faren min," fortsatte han og startet ringen.
«La balance y est... [Balansen er etablert...] En tysker tresker et brød på baken, comme dit le proverbe, [som ordtaket sier],» sa Shinshin og flyttet rav til andre siden av munnen og blunket til tellingen.
Greven brøt ut i latter. Andre gjester, som så at Shinshin snakket, kom opp for å lytte. Berg, som ikke la merke til hverken latterliggjøring eller likegyldighet, fortsatte å snakke om hvordan han ved å gå over til vakten allerede hadde vunnet en rang foran kameratene i korpset, hvordan en kompanisjef i krigstid kan bli drept, og han som fortsatt var senior i kompaniet, kan veldig enkelt være kompanisjef, og hvordan alle i regimentet elsker ham, og hvordan pappaen hans er fornøyd med ham. Berg likte tilsynelatende å fortelle alt dette, og så ikke ut til å ha mistanke om at andre også kunne ha sine egne interesser. Men alt han fortalte var så søtt sedat, naiviteten til hans unge egoisme var så åpenbar at han avvæpnet lytterne.
– Vel, far, du skal være i aksjon både i infanteriet og kavaleriet; "Dette er hva jeg spår for deg," sa Shinshin, klappet ham på skulderen og senket bena fra ottomanen.
Berg smilte fornøyd. Greven, fulgt av gjestene, gikk inn i stua.

Det var den gang før et middagsselskap da de forsamlede gjestene ikke begynner en lang samtale i påvente av oppfordringen om forretter, men samtidig anser det som nødvendig å bevege seg og ikke tie for å vise at de ikke er det i det hele tatt. utålmodig etter å sette seg ved bordet. Eierne kaster et blikk på døren og av og til på hverandre. Fra disse blikkene prøver gjestene å gjette hvem eller hva annet de venter på: en viktig slektning som er forsinket, eller mat som ennå ikke er moden.
Pierre kom rett før middag og satte seg tafatt midt i stua på den første ledige stolen og sperret veien for alle. Grevinnen ønsket å tvinge ham til å snakke, men han så naivt gjennom brillene rundt seg, som om han lette etter noen, og svarte på alle spørsmålene til grevinnen med enstavelser. Han var sjenert og alene merket det ikke. De fleste av gjestene, som kjente historien hans med bjørnen, så nysgjerrig på denne store, tykke og ydmyke mannen, og lurte på hvordan en så humpete og beskjeden mann kunne gjøre noe slikt mot en politimann.
-Har du kommet nylig? – spurte grevinnen ham.
«Oi, frue,» svarte han og så seg rundt.
-Har du sett mannen min?
- Nei, frue. [Nei, frue.] – Han smilte helt upassende.
– Det ser ut til at du nylig var i Paris? Jeg synes det er veldig interessant.
- Veldig interessant..
Grevinnen utvekslet blikk med Anna Mikhailovna. Anna Mikhailovna innså at hun ble bedt om å okkupere denne unge mannen, og satte seg ved siden av ham og begynte å snakke om faren sin; men akkurat som grevinnen svarte han henne bare i enstavelser. Gjestene var alle opptatt med hverandre. Les Razoumovsky... ca a ete charmant... Vous etes bien bonne... La comtesse Apraksine... [Razoumovskys... Det var utrolig... Du er veldig snill... Grevinne Apraksina...] ble hørt fra alle kanter. Grevinnen reiste seg og gikk inn i gangen.
- Marya Dmitrievna? – stemmen hennes ble hørt fra salen.
"She's the one," hørtes en grov kvinnestemme som svar, og etter det kom Marya Dmitrievna inn i rommet.
Alle de unge damene og til og med damene, med unntak av de eldste, reiste seg. Marya Dmitrievna stoppet ved døren og, fra høyden av sin korpulente kropp, holdt det femti år gamle hodet sitt med grå krøller høyt, så seg rundt på gjestene og, som om hun rullet opp, rettet sakte opp de brede ermene på kjolen. Marya Dmitrievna snakket alltid russisk.
"Kjære bursdagsjente med barna," sa hun med sin høye, tykke stemme og undertrykte alle andre lyder. «Hva, din gamle synder,» snudde hun seg mot greven, som kysset hånden hennes, «te, kjeder du deg i Moskva?» Er det noe sted å kjøre hundene? Hva skal vi gjøre, far, slik vil disse fuglene vokse opp...» Hun pekte på jentene. – Enten du vil det eller ikke, må du lete etter beilere.
- Vel, hva, min kosakk? (Maria Dmitrievna kalte Natasha en kosakk) - sa hun og kjærtegnet Natasha med hånden, som nærmet seg hånden hennes uten frykt og muntert. – Jeg vet at trylledrikken er en jente, men jeg elsker henne.
Hun tok ut pæreformede yakhon-øredobber fra det enorme nettmasket sitt og ga dem til Natasha, som strålte og rødmet til bursdagen hennes, snudde seg umiddelbart fra henne og vendte seg mot Pierre.
- Eh, eh! snill! "Kom hit," sa hun med en tilsynelatende stille og tynn stemme. - Kom igjen, min kjære...
Og hun brettet truende opp ermene enda høyere.
Pierre nærmet seg og så naivt på henne gjennom brillene.
– Kom, kom, min kjære! Jeg var den eneste som fortalte din far sannheten da han hadde en sjanse, men Gud befaler deg det.
Hun stoppet opp. Alle var stille, ventet på hva som skulle skje, og følte at det bare var et forord.
– Bra, ingenting å si! god gutt!... Faren ligger på sengen sin, og han morer seg og setter politimannen på en bjørn. Det er synd, far, det er synd! Det ville vært bedre å gå til krig.
Hun snudde seg bort og rakte hånden til greven, som nesten ikke kunne holde seg fra å le.
– Vel, kom til bordet, jeg har te, er det på tide? - sa Marya Dmitrievna.
Greven gikk foran med Marya Dmitrievna; deretter grevinnen, som ble ledet av en husar-oberst, den rette personen som Nikolai skulle innhente regimentet med. Anna Mikhailovna - med Shinshin. Berg håndhilste på Vera. En smilende Julie Karagina gikk sammen med Nikolai til bordet. Bak dem kom andre par, som strakte seg over hele salen, og bak dem, en etter en, var barn, lærere og guvernanter. Servitørene begynte å røre på seg, stolene skranglet, musikk begynte å spille i koret, og gjestene tok plass. Lydene fra grevens hjemmemusikk ble erstattet av lyden av kniver og gafler, skravling fra gjester og stille skritt fra servitører.